El turno de noche

La noche transcurre tranquila en los pueblos y valles. La campiña resplandece bajo la fría luna de plata, ¿no sabíais que la luna es de plata?
Todo está quieto y silente, sólo alguna lucecilla amarillenta en alguna ventana acentúa la soledad de la noche sobre los campos.
Parece que la tierra se está tomando un respiro...
Pero no es así.
A pocos Kilometros, en el polígono industrial la fabrica bulle; se exprime, bufa y expele grandes fumarolas de vapor.
Dentro de la fábrica todo cruje y chirría, se suda y se maldice, los rostros se tensan, se aprietan los dientes. Las rudas botas resbalan una y otra vez sobre el cemento grasiento del suelo.
El pasto del mar es arrebatado de las fauces del leviatán innominado por la más abyecta criatura que jamás pisó la tierra o se adentró en los mares. El monstruo grande de la Industria no espera y su exigencia es enorme, su apetito voraz.
La fábrica gime, se contrae igual que los exaustos torsos a pleno rendimiento.
-¡Poca presión de vapor!
-¡Purgad la caldera!
-¡Arrancado el motor de cogeneración!
-¡MÁS PRESIÓN!
Vuelta a empezar.
Las válvulas giran como los ojos febriles que las observan. Todo se expande y se contrae a 9.000 revoluciones por minuto. Todo está a punto de estallar pero nunca estalla, o quiza esta vez si...
En el último momento un nuevo y creciente sonido hace que todo se detenga. Los oidos castigados escuchan con atención. Si, es la sirena...
Las caras llenas de aceite se relajan vencidas por el sueño, llega el relevo de la mañana.
-Nos vemos esta noche....

Into the void

Abro los ojos, primero sólo estoy perplejo y desorientado. Luego, poco a poco, una sensación como de ahogo me va envolviendo mientras el cerebro empieza a colocar los recuerdos de la noche. Sobreviene como una lenta avalancha de lodo. La idea inunda mi mente silenciosa e inexorablemente.
Lo he vuelto a hacer. Otra vez la resaca, ¡La gran resaca!, ¡La terrible!. Nada queda de aquellas de la adolescencia; aquellas resacas simpáticas y saludables de cerebro vacilante y risa tonta, ¡No!. Esta no tiene ni puta gracia. Este es el cruce de caminos donde chocan el dolor, el remordimiento y la podredumbre más hedionda del alma.
Anoche estuvo muy bien, fue en casa de un amigo, uno de los buenos. Escuchamos música, bebimos whisky escocés y celebramos pasar el rato juntos después de bastante tiempo.
¿Por que no podría ser la vida simplemente eso?¿Por que se ha de pagar un precio?
Hoy despierto casi a la hora de comer. Está nublado y el universo parece desmoronarse, como la imagen reflejada en un espejo que se rompe y cuyos pedazos van cayendo lentamente, igual que sobreviene el sueño. Como una inmersión asfixiante e inefable en el vacío.

Gracias Julia.

Hacía ya tiempo que no echaba una lagrimita escuchando música. Hoy me pasó al encontrarme este video en youtube. Es que yo siempre fuy muy de los Beatles.
Esta canción me produce el mismo desasosiego que los crios estos.

Living after midnight

¡La hostia! No se ve ni torta por aquí, menos mal que ya cojo la autopista que está más iluminada. ¡Ah! Esto es otra cosa. Debe haber llovido, todavía está la carretera mojada,¡vaya cómo brilla! Así tan negra y brillante y con las rayas blancas reflectantes y las luces mola mogollón, parece la chaqueta de un oficial de las SS.
¡Joder! ¡Menudo sueño me está entrando! parece mentira que en 20 puñeteros minutos que dura el trayecto del curro a casa me de esta modorra.
Voy a ir detras de ese forito que va despacio y venga, tranquilamente....¡Que va! yo creo que me da más sueño, parece que me hipnotizan las luces de atrás.
Voy a adelantarlo a ver si me espabilo....Ahí, ahí, joder la verdad que anda el coche este.
Si, si ahora mucho mejor, pero ojito que en los túneles está limitao a 90, que luego te crees que hay tormenta y es el puto radar.
Na, no hay manera, es que me quedo sopa, fíjate que llevo escuchao medio disco y se me pasaron sin pisparme "Little wing" y "Castles made of sand" ¡Menuda caraja!, esto es grave, ¿Tendré que parar? Na, mira ya estoy llegando, bueno. Vaya coñazo salir de currar a estas horas.
Ahora espero no estar más de un cuarto de hora buscando sitio p'aparcar.

Alucinación en el umbral del sueño.

Lizano sentado, plácido y grande.
Una larga cola de gente ante él.
El joven de ojos soñadores ignora dicha cola y se acerca.
-¡Jesús!, ¡Jesús!, he venido a saludarte.
Un hombre muy alto, barbado y de gesto muy serio.
-Pero oiga, ¡no moleste! ¿no ve que el Sr. Lizano está aquí para compartir amablemente su sabiduría?
El pequeño soñador mira al hombre, mira hacia arriba.
-¡Oh!, ¡Usted es su padre! ...... ¿Es usted Dios?

Rollin' and tumblin'

Se marchó de casa de sus padres con 19 años.
No tenía ninguna razón para tomar uno u otro rumbo, pero se dirigió al norte, al pequeño pueblo donde había pasado las vacaciones desde que tenía uso de razón.
El autobús de las 12 hendía impasible la noche. El se arrellanó en el último asiento mientras miraba de reojo las luces de la gran ciudad que parecían decirle adiós de la manera más triste y más bella.
Le vino a la cabeza la noche anterior que había apurado hasta el amanecer con los ojos de par en par y las sienes palpitantes. El y otros dos amigos habían decidido pasar una última noche juntos a modo de despedida. Paladeó de nuevo las primeras luces del alba en los jardines de Sabatini, bajo el Palacio Real, esperando al sol sobre el césped empapado.
-Hasta la vista, nos volveremos a ver, echarme de menos por favor...
El autobús seguía rodando y pronto empezó a enfocar sus pensamientos hacia delante, mientras dejaba resbalar la mirada distraida por el desabrido paisaje nocturno. Seguiría aquella carretera, recta como la espina dorsal del país, durante toda la noche, hasta su final junto al mar.
A primera hora de la mañana llegó a su destino con una pequeña mochila y una vieja chaqueta de ante, la cabeza llena de planes y de pelo negro y rizado.
Llamó a la puerta y pronto le recibió su hermana. La casa era una vieja herencia familiar donde ahora vivía ella con sus dos niños pequeños.
Decidió quedarse allí hasta que tuviera una idea más definida de lo que quería hacer.
Durante un tiempo anduvo sin trabajo. Tampoco lo buscó con mucho ahínco. Simplemente dejaba pasar los días disfrutando de un sencillo hedonismo al que siempre se había sentido destinado.
Pese a todo, y como la comida no cae del cielo, intentaba colaborar en la economía domestica con diversas ocupaciones eventuales. Quizá la más llamativa era la de hacer auto-stop por la región y tocar la guitarra a cambio de unas monedas en los pequeños pueblos donde se celebraba el mercado semanal.
La gente solía ser benevolente y casi siempre sacaba lo suficiente para la manutención diaria. Normalmente incluso sobraba algo para una de sus actividades favoritas. Esta no consistía en otra cosa que esperar a la hora de cenar en la que su amigo de toda la vida iba a buscarlo a casa para luego, con andar resuelto y jovial, dirigirse ambos a un añejo bar del pueblo en el que transcurría la velada entre vasos de vino peleón y alguna que otra ración de sardinas o un poco de queso.
No eran aquellas reuniones como las de los viejos amigos que se encuentran tras un largo periodo de separación, -se veían todos los día y había poco que contar-, tampoco había grandes debates ni proyectos de lejanas aventuras.
Simplemente disfrutaban de si mismos. De estar con quien se quiere estar cuando se quiere estar. A veces eso es lo más difícil de este mundo.

Terraplane blues

Cuando me apetece escuchar música realmente cañera suelo acabar recurriendo casi siempre al mismo disco, el "Robert Johnson. The complete recordings". Dentro de este disco, que en realidad son dos y que en teoría contiene todas las grabaciones del prematuramente fallecido bluesman, hay una que puedo poner en modo "repeat" hasta el hastío -valga la redundancia fonética-, es la pista 11 del primer CD, "Terraplane blues". La primera parte del tema se desarrolla normalmente - si es que hay algo normal en Robert Johnson-, hasta esa especie de puente que comienza en "Now you know the coils ain't even buzzin" y termina en "please don't do me wrong". Bueno, para mi ese pequeño fragmento es, y agarrense señores, ¡¡uno de los momentos cumbre de la historia de la música!!. Y cuando digo eso me refiero a la historia de la música en su totalidad, incluyendo cualquier época y estilo. A partir de esa estrofa y hasta el final, la canción se transforma, al menos anímicamente a mi modo de ver, en una catarsis, una sucesión de aullidos, mugidos, escalofriantes falsetes, frenesí absoluto y urgencia sexual. Da la sensación de que Johnson está en un estado de concentración y compromiso con lo que toca y canta, inusitado incluso para lo que es usual en él. De hecho hay canciones en el disco que acusan algo de apatía y agotamiento vocal, cosa que no me extraña ya que según creo grabó todos los cortes de un tiron en dos o tres sesiones.
En fin, no se que más decir de "Terraplane blues", espero que la disfrutéis y que dejeis vuestras propias impresiones.