Es que hoy vengo muy básico.

Estoy viendo callejeros, aunque ya debería estar en la cama. Hoy el escenario elegido es la calle Serrano de Madrid, lo que es lo mismo que decir lo más de lo más pijo y gilipollas de la capital de esta gran nación.

En un momento dado y ya a punto de regurgitar la cena después de escuchar estupideces de todo tipo, me encuentro con que nuestros audaces reporters se meten en casa de Greta la de Greta y los Garbo (anda que vaya nombre pa un grupo) y lo peor no es que se metan en su casa sino que la dejan hablar. Bueno, la tía va soltando una perla detrás de otra pero, llegado el momento y sin caérsele la cara de vergüenza (a esta gente nunca se le cae) la tipa dice: " A mi me gusta mucho la pintura; sobre todo la de los pintores "outsiders", como dicen en Estados Unidos (aquí nos lo aclara pa los que no lo sabemos). Los outsiders son los artistas que crean por si mismos (sic) en muchas ocasiones sin ningún tipo de formación" y remata "Yo soy una outsider".


Es que cómo son lo pijos ¿eh?. Es que al final todo lo han inventado ellos, todo lo hacen ellos y todo nada más que lo entienden ellos.

A ver Greta, pero ¿qué outsider ni que mi madre? Un outsider era Woody Guthrie que componía sus temas mientras vivía en los trenes de mercancías que recorrían la América de la "Gran depresión"; o Tati el de mi pueblo que las ha pasado más putas en sus aproximadamente 30 años de vida de lo que lo puedas pasar tu en todas las reencarnaciones de Buda.
Tu no eres una outsider Greta. Tu eres una niña pija y medio gilipuertas de la calle Serrano.

Diosssss.... me voy pa la cama.


He aquí la "outsider" anunciando un "utilitario"

Priscilla Ahn

A veces uno descubre pequeñas maravillas...

Southbound

Bueno, ya está todo listo. En una media hora me largo.
Para el coche: el Freewheelin' y el Nashville Skyline de Dylan, el American Beauty de los Death y el Brothers and Sisters de los Allman Brothers; música de carretera de la hostia. Un par de bocadillos y esta noche dormimos en Lisboa.

Un beso a todos.

Un americano de Connecticut en la corte del Rey Criollo

El día 6 murió Willy de Ville. Yo me he enterado hoy. Parece haber un poco menos de información al respecto que cuando murió Michael Jackson.
Bueno Willy, supongo que se seguirá escuchando tu susurro entre las nieblas del Bayou.

Hasta la vista....

La Zona Fantasma

Recomiendo encarecidamente leer lo que escribe mi admirado Javier Marías en su espacio de El País Semanal. Yo creo que este pavo conoce a mi jefe.

The House Of The Rising Rock

Llegamos a casa del hermano de "La Bala" para un ensayo que se estaba retrasando ya demasiado.
Somos Jandro, Ignatius, "La Bala" y yo. Antes de entrar, en un pequeño terreno entre la casa propiamente dicha y la huerta, encontramos un charco de lo que parece ser sangre medio coagulada de aproximadamente un palmo de diámetro. La casa está en medio del bosque y el hallazgo resulta sorprendente y bastante macabro.
"La Bala" dice -¡Hostia! ¡Un asesino en serie...!
Ignatius -¡Joder! ¡Chtulu!
Jandro -Eso fue una raposa que mató una pega...

Como siempre... cada loco con su tema.

In memoriam M.J.

Este si, este si que era un genio y no Antonio Vega...
Pobre hombre.

A Hard Rain's A-Gonna Fall

"Bob Dylan y The Band son lo más fuerte que he escuchado en mi vida"
(Marlon Brando)

9 de junio de 2009

Bueno, la dinámica, la de siempre: a las 10 en Gijón, desayuno, -esta vez en casa de Ignatius-, y a currar.
Hoy estoy un poco chungo por haber dormido poco la noche anterior, pero nos ponemos con entusiasmo y determinación a terminar una canción que tengo compuesta desde hace tres meses pero que aún estaba sin estructurar y con la letra incompleta. En unas tres horas y no sin esfuerzo damos por concluida la labor, "Oxford Circus" se puede considerar una canción terminada.
Es ya la hora de comer pero aún no tenemos hambre. Me propone Ignatius hacer otra sesión como la del otro día; osea, grabar en directo con la guitarra acústica algún tema folk de esos que me molan. Le comento que no tengo nada preparado y tras pasar un ratillo probando diferentes cosas decidimos que vamos a hacer "A Hard Rain's A-Gonna Fall" de Dylan. La canción es todo un reto. Meterse con Dylan es muy fácil: que si no sabe tocar la guitarra, que si no canta un pimiento...etc, pero coja usted una guitarra e intente interpretar una letanía de casi siete minutos manteniendo la intensidad, la intención y sin quedarse sin aire, sin contar el esfuerzo que supone recordar una letra que es como una pagina de la biblia.
-Es que nunca toqué entera esta canción...
-Nada, nada, buscamos la letra en Internet, y te pongo una guía de los acordes.
En este tipo de canciones tan aparentemente fáciles es muy fácil equivocarse de acorde si no la tiene uno muy ensayada por la sencilla razón de que es casi siempre igual y los cambios te suelen pillar desprevenido y es fácil meter un Sol donde va un Re.
-Bueno igual comemos antes de grabarla eh...
-Si si, que no se yo si puedo meterme con ella con el estomago vacío.
Después de comer y de dar un paseillo para bajar un poco la comida- El potaje de repollo es mortal-, nos ponemos a ello.
Como sospechabamos la tarea es ardua.
Como ya dije, grabar a huevo una canción de seis minutos y pico es todo un reto y yo no la tengo casi ensayada. Se me olvida la letra, me trabo con el ingles o meto acordes donde no son. Así una toma tras otra. Por otra parte estoy convencido de que lo voy a conseguir. Es una de mis canciones favoritas y la motivación esta a tope.
Al final llega la toma...no se... ocho o nueve.
Empiezo bien, las dos primeras estrofas las he repetido tanto que ya las tengo bastante seguras y paso por ellas como un tiro. Llego a terreno ignoto, en la estrofa tres ya empiezo a tener problemas de voz pero vamos solventando; Ignatius mueve vehementemente la cabeza al ritmo de la canción como para darme ánimos, el es muy consciente del esfuerzo que supone.
En la estrofa cuatro tengo algún problema con la letra, estoy a punto de quedarme en blanco pero solvento, Ignatius respira.... (El está enfrente de mi y por mi expresión sabe los apuros que paso en cada momento).
Llego a la última estrofa, es la más larga aunque también la que más me gusta con lo cual recupero seguridad, aún así ya llevo más de cuatro minutos y medio cantando y la garganta empieza a hacer de las suyas. En "I'll walk to the depths of the deepest black forest" me quedo sin aire y al forzar para terminar la frase me sale la voz un poco ronca pero no queda mal del todo.
Ya queda muy poco, pero ahora siento casi pánico, si me equivoco ahora hay que repetir desde arriba y no voy a ser capaz. Cuando acabo la última frase Ignatius da saltos en la silla. La sensación de alivio al terminar la canción me hace lanzar al viento palabras que no reproduciré aquí. Ignatius, como siempre, no hace sino animarme.
-Muy grande Juanjo, muy grande.
-Muy grande el Dylan, cagonsupadre, estas cosas hay que ponerse pa ver lo que son.
Quedamos muy satisfechos con la toma pero yo me paso el resto de la tarde como un zombi. Hacemos alguna grabación más pero más que nada por pasar el rato. Le "canto" a Ignatius el "Flying" de los Beatles lo cual le hace revolcarse de risa ya que como sabréis la canción es instrumental. Y bueno, así va pasando la tarde hasta que el cansancio me rinde definitivamente.
-Oye, tengo que marchar, no puedo más, estoy que me caigo.
-Vale anda, a ver pa la semana que viene.
-A ver si quedamos pa tomar unas birrillas tranquilamente..
-Descarao..
-Bueno chao..
-Taluego tu...

¡Ese púa contra púa!

20 de Mayo de 2009
Llego a Gijón hacia las diez de la mañana y tras aparcar con inusitada facilidad llamo a Ignatius al telefonillo. Baja raudo y nos vamos a desayunar -yo por segunda vez, la primera a las 5.30 a.m.-, una vez reconfortados los estómagos, el mío por segunda vez insisto, volvemos para su casa y comienza la faena.
Tras unos pocos preámbulos; calentar un poco las manos con una vieja "Stella" que un amigo le ha dejado en el piso, Ignatius se decide.
-¡Venga! vamos a grabar
Me arranco para abrir boca con "Death Letter Blues", para este tema uso la "Stella". Esta tiene un aspecto tan cochambroso y tan auténticamente americano que consideramos que es la mejor guitarra para grabar un rancio Blues del Delta, y eso que en el piso debe haber unas seis o siete guitarras incluyendo la mía. Efectivamente la "Stella" no defrauda y nos quedamos con la segunda toma, en la primera se me olvida la letra. En la segunda también pero se nota menos.
Ya en caliente le hecho un par y voy a por el "Kind Hearted Woman" de Robert Johnson. También con la "Stella", Ignatius me anima
-¡Venga tío! que tas cantando de puta madre.
Me pongo a ello. la parte de la guitarra la he aprendido esa misma semana del querido "Bigotillos" no obstante no me queda mal. La voz me suena un poco "blandita", obviamente me faltan muchas botellas de whisky y veinte años trabajando en los ferrocarriles de Missouri para darle cierta autenticidad, pero haberse criado con yogures Danone y Barrio Sésamo es lo que tiene. Sale a la primera toma creo recordar, ¡Bien por mi!
-Sácame una cervecita Igna...
El tercer tema creo que es "Someday you'll call my name" del maestro Hank Williams. En esta toco la guitarra de Ignatius, una "Seagull" que suena de la hostia.
Me sale a la primera, creo que no hay ningún desafine gordo e Ignatius queda muy contento; le encanta el tema, me alegro.
Nos tomamos un descansillo: unas birritas unas papas fritas de bolsa. Debe ser la hora del vermú o la hora de comer. Tres temas en la mañana, vamos a toda hostia...
Durante el refrigerio me pongo a tocar a lo tonto la parte final de "The End" de los Beatles. Ignatius se parte porque hago con la boca una de las partes de la guitarra eléctrica.
-Oye, grábala tío que ta muy simpática
Esta me sale a la cuarta o a la quinta o a la sexta. Hay una puñetera nota a la que casi no llego y desafino un poco. La guitarra es la mía, una "Stagg" comprada por 80 Euros en eBay por mi amigo Jandro.
-Espera que te pongo un poco de reberb.
Ahora sale...uuuff.
Ya con el reberb puesto y unas cuantas cervezas encima cojo otra vez la guitarra de Ignatius y hago una emotiva toma de "Tougher Than The Rest", aunque eso si, algo desafinada en la primera estrofa. De todas formas decidimos que está muy sentida y la damos por buena. Otra a la primera toma y sin casi ensayar, ¡Chúpate esa mandarina!

Así llegamos a media tarde. Comemos una pizza con mucho bonito y nos libamos una botella de Monte Real. Nada que añadir.

Con el estomago en plena ebullición nos ponemos a trabajar con un tema que tenia compuesto Ignatius y al que quiere cambiar los arreglos. El proceso el de siempre: se crea la base de batería y se empieza a añadir instrumentos. Aquí casi todo el trabajo gordo recae en Ignatius que es el que "chana" del tema. Mete la línea de bajo a la primera, una guitarra rítmica espectacular, -el rockanroll parece fácil pero como todo se puede hacer bien o mal- y tras mi desgarrado trabajo vocal, hace el solo. Parece mentira que con la frágil apariencia física de Ignatius su sonido sea tan potente, poderoso diría yo, joder que aplomo. Y eso si, elegantísimo, esos bendings, que precisión que finura, que afinadísimos. En realidad es muy difícil hacer lo que él hace aunque por supuesto él le restará importancia.

La jornada termina del modo habitual: nos terminamos las cervezas, charlamos un rato en el sofá y me deja prestado algún libro.
Son las 3:30 de la noche.
Nos vemos la semana que viene.
-Venga, cuídate...

Una de curas

Escucho en la radio unas declaraciones de Francisco Javier Martínez arzobispo de Granada en las que afirma que el uso del preservativo en África no solo no ha detenido el avance del Sida sino que lo ha propagado.
Y digo yo, que es ¿que usan todos el mismo?
Parece un chiste pero no lo es. Los curas, como siempre, en su línea.

Like endless rain

Me recuerda el tal "anónimo" una de las canciones que más me gustan del mundo, con lo cual supongo que él me conoce bastante bien a mi.
Llevo mucho tiempo pensando en escribir sobre los Beatles en este blog, pero la cosa es que tengo la impresión de que todo lo que pueda decir se va a quedar corto.
Los que me conocen saben lo que significan esos cuatro para mi.
Como el recuerdo de esa maravilla me ha puesto un poco de aquella manera, no encuentro mejor cosa que compartirla con todos vosotros.
Con todos ustedes desde Liverpool y por una vez más: el mejor grupo de música que ha existido sobre la faz de la tierra y a los que siempre estaré unido como por un cordón umbilical.
Sin más The Beatles.

¿Tendré hoy los blues?

Esto de la música es la leche. El otro día casi de casualidad puse a grabar el móvil y toqué en la cocina el "Death letter blues" de Son House y la verdad que me salió de la hostia. Pues bueno, la cosa es que llevo varios días intentando repetir la grabación en un formato de mas calidad sonora y no hay manera. La interpretación, técnicamente me sale correcta pero no tiene la cosa esa de ese día en la cocina.
La verdad que cada vez me da más envidia B.B. King cuando cantaba aquello de Every day.... every day i have the blues....

Brothers and sisters

Si tuviera que destacar a los que yo llamaría mis mentores musicales, creo que el primero, al menos cronológicamente hablando, debería ser mi padre. Uno de los primeros recuerdos musicales que tengo son los viejos songbooks de Ella Fitzgerald y los sencillos de la banda sonora de King Creole que hubo en mi casa desde que tengo uso de razón.
Más tarde entraría en escena Guti. Dos críos en pantalones cortos escuchando el "Tubular bells" o el "Back in Black" en una pequeña grabadora de aquellas monomando y viendo la vida desde las alturas de la panera de Ponteo.
Años después, ya siendo yo mayorcito, hice amistad con Ignatius, algo más joven que yo, pero que me sorprendió por el buen gusto que tenía para elegir los discos el jodío. Con el abrí mi mente a mucha otra música de la que ya he hablado en este blog en alguna ocasión.
Pero no sería justo si de esta lista excluyera la gran influencia de mi hermana Scout en mis gustos melómanos y melodramáticos.
En la época que vivíamos en Madrid, recuerdo ver siempre vinilos que iban y venían, prestamos que se devolvían más o menos tarde o que directamente no se devolvían etc...
Hubo muchos que nunca llegué siquiera a poner bajo la aguja, pero otros.... otros si.
Nunca olvidaré cuando apareció por casa el increíble "Rain dogs" de Tom Waits o el "De un país en llamas" de Radio Futura, pero estos días me acuerdo concretamente de dos discos que creo que me marcaron profundamente aunque luego he pasado muchos años sin escucharlos: Uno es el "Too-Rye-Ay" de Kevin Rowland & Dexy's midnight runners; un vivificante disco lleno de energía y melancolía a partes iguales. La introducción solo al piano de la canción "Plan B" me parece que alcanza las más altas cotas de lirismo, si yo algún día interpreto algo con la mitad de sentimiento me considerare afortunado.
Y el otro es "High land hard rain" de Aztec Camera" ¡una puta maravilla señores!, no se como describir este disco, -hace poco lo compré en cd-, pero recuerdo muy bien la hostia que me pegó la primera vez que lo escuché, tuve la impresión de no haber escuchado nada tan grande desde los Beatles. Hoy en día he escuchado mucha más música y tiene uno otra perspectiva pero hay cosas; pequeñas maravillas como "Down the dip" que lleva uno ahí enganchaditas como con un diminuto garfio, ahí en la parte izquierda del pecho, ahí junto a eso que hace pum, pum, pum...
Gracias Scout.

Boots of spanish leather

Allá por las navidades más o menos creo yo, me compré unas botas de las que yo llamo de motero y que ya había gastado en mi alocada juventud: en color marrón, con hebilla en el lateral, vamos una pasada, y después de la primera semana de adaptación, comodisimas oiga. Me mola mucho caminar con ellas cuando vuelvo de currar, ya de noche y los pocos viandantes que a esa hora encuentras se giran ante el ruido de mi chulesco taconeo...toc, toc, toc.. la verdad que mola la hostia ..¡que coño!...
Luego llega uno a casa y parece que viene de, no se: perseguir a los indios o conquistar Iwo-Jima o algo de eso. Ahora si, cada vez que me las quito y las dejo en el suelo al llegar a la habitación no puedo evitar acordarme entre risas del chiste que contaba Luigi, aquel de: ¡Tira la otra hijoputa que no podemos dormir!

White trash

En el pueblo donde vivo, osea, Grao, Asturias, España, la autoridad local se dedica con mucho ahinco a perseguir, acorralar, detener y en resumen acojonar a los chavales negros que venden CD's en el mercado de los domingos y miércoles. Sin embargo los "muchachos" del pueblo, los que llevan el coche tuneao con escape libre, los que rompen vasos y botellas a las dos de la mañana -eso cuando lo que rompen no es la cara del prójimo-, los que encuentran el súmmum del divertimento reírse como asnos en mitad de la calle cuando todo el mundo duerme, o llamarse unos a otros en la distancia: "¡¡¡Geluuuu...eh Geluuuuu.... ven pa'ca gallu...!!!", en definitiva, los que en las pelis del sur de los Estados Unidos son fornidos muchachotes con pantalones tejanos con peto, camisas de cuadros y una brizna de paja en la boca, esos campan a sus anchas: desde sus más o menos graciosas bromas de última hora de la tarde hasta los violentos y etílicos arrebatos de madrugada, siempre con el aplauso de sus sumisas y no menos estúpidas acompañantes femeninas, -¡menuda generación!, ¿de que habrá servido toda la lucha feminista?-, y todo bajo la más absoluta permisividad de las supuestas fuerzas de orden público municipales.

Birds on a wire

No tenía yo nada a mano de Leonard Cohen, total que me pillo la típica recopilación.
Empieza Suzanne y en el momento que escucho las primeras estrofas... ¡Joder! se me viene todo a la mente.
Oviedo, la época en que todavía estábamos todos juntos: Jandro, Viti, Manfredo -que aun no era Manfredo- , Ignatius y yo.
El piso de Comandante Vallespin, el frío, la música a todas horas, tocar la guitarra en la cocina, las salidas nocturnas, encontrarse con mi hermana o con El Neño a altas horas, los cigarritos de la risa, las resaconas... yo que se, el viaje a Madrid para ver a Jethro Tull en mi vieja furgoneta, la "Gipsy Queen" que decía Manfred, los pasteles a las seis de la mañana... todo tipo de historias escabrosas que no merecen ser contadas... y Leonard Cohen, mucho Leonard Cohen.

La hostia, se me saltaban las lágrimas...

Why should i care

La lluvia, un piano, el sonido de unos platillos y una maravillosa guitarra electrica.
¿Por qué debería preocuparme si me tengo que cortar el pelo?
Una de las más hermosas canciones que conozco. Gracias Pete...

The real me.

Tenía unos dieciséis años pero aparentaba más. Vivía en el barrio de Maravillas, Madrid, pero aún no era el barrio de moda que es hoy en día. Simplemente, o al menos eso le parecía a el, era un barrio popular, con sus amas de casa tirando de los carritos a la vuelta de la compra, sus viajantes visitando a los clientes de toda la vida, los repartidores voceando en las aceras, los claxones chillando y los chiquillos caminando diligentemente hacia el colegio.
Eso era Madrid para el en aquella época: un rectángulo que limitaría al norte con la glorieta de Cuatro Caminos, al oeste con la Puerta de hierro y la carretera de la Coruña, al este con la calle Goya y el Retiro, y al sur, el siempre atractivo sur, con el Paseo de las Acacias y la glorieta de Embajadores. No necesitaba más. Sabia de sobra que la ciudad se extendía mucho más allá en todas direcciones, pero en ese recuadro era donde el se desenvolvía y se sentía arropado por la noble arquitectura que abarcaba desde la época de los austrias hasta el neoclásico más grandilocuente, pasando por la herencia popular de las añejas corralas que aún se mantenían en pie en el bizarro barrio de Lavapies.
En aquel entonces, ya digo, en el ecuador de su no poco problematica adolescencia, coincidió que acabo adoptando la ética y estética de los Rockabilly, tendencia urbana con mucho tirón en su barrio. Como todo adolescente sensible y con la autoestima a medio pelo, no tardó en formar parte de las míticas pandillas que frecuentaban los templos sagrados: el King Creole en la esquina de la Corredera alta y San Vicente Ferrer, el Grease en la calle San Marcos o La Mala Fama en la calle de la Ballesta, de peor fama aún que el bar.
Guardaba la apariencia sin fisuras: el tupé altivo, las patillas recortadas, la mirada siempre alerta, y la altivez y coraje en los encuentros con los mods y skinheads en los bajos de Aurrerá. No era fácil la vida entre los rockers de lo que hoy se llama Malasaña. Pero, pese a que siempre estuvo a la altura, pese a que siempre disfrutó con los acordes de "Cut a cross shortly" y el riff de "Twenty flight rock". Siempre guardó como el más profundo de los secretos, que su disco favorito en aquella época y muchos años después, siempre fue Quadrophenia, de los eternos enemigos, los más odiados, The Who.

Gentileza de Soy del montón
Pass:http://soydelmonton.com

Salas, finales del siglo XX

A raíz de un encuentro con Ignatius el día de Nochebuena por la tarde, surgió, casi de forma espontánea uno de los proyectos musicales más ilusionantes en los que me he metido últimamente y del que ya tendréis noticias en su momento.
Pero todo esto se remonta en realidad muy atrás.
Todo empezó hace muchos años, durante las interminables jornadas que pasábamos en el bajo de la casa de los padres de Ignatius.
Era una sala rectangular, pequeña y con un mobiliario rayando el minimalismo oriental.
A bote pronto, recuerdo una estantería atiborrada de libros y discos ocupando toda la pared del fondo, un equipo de música con plato como dios manda, un sofá, una o dos guitarras y un cenicero.
Por toda decoración, dos fotos enmarcadas en la pared: una de Hendrix quemando una guitarra y otra de los Beatles, siempre los Beatles.
Allí, como digo, igualmente se pasaba con ansiedad la tarde previa a nuestras entonces intrépidas incursiones nocturnas, como se incubaban nuestras resacas más existencialistas.
Allí se hablaba de cualquier tema, de lo humano y lo divino. Tan pronto se discutía sobre "El Aleph", como sobre el culo de la camarera de la noche anterior.
Allí se pasaba el rato, se fumaba, se leía y sobre todo se escuchaba música.
En el transcurso de aquél ir y venir que era nuestra vida en aquellos días, se fué entretejiendo la inmensa telaraña que hoy son nuestros más arraigados gustos musicales.
Sobre aquel sufrido plato dieron muchas vueltas todos los de los Beatles, los Allman, los Stones, Jethro Tull, que cada día me gustan más, Emerson Lake and Palmer, los incomparables King Crimson con su obra maestra que ya comenté aquí en otra ocasión. También se escuchó algo a Dylan, pero a mi todavía no me había envenenado. Otro día alguien traía una cinta con el "Study in Brown" de Don Clifford...
Y siempre contando con la santa paciencia de Ignatius que, tarde tras tarde, nos acogía como a unos auténticos peregrinos del Rock, en ocasiones hasta altas horas en la madrugada.
Allí también, comenzó a caer en desuso mi tendencia a escuchar la música a volumen brutal; aprendimos que no había que escucharla muy alto sino escucharla bien.
De aquellas tarde-noches me acuerdo muy a menudo, últimamente aún más debido al reencuentro con Ignatius.
Ya se que esos días no volverán. Tampoco quiero que vuelvan realmente, pero es reconfortante saber que siempre hay unos cuantos lugares en el continuo espacio-tiempo en los que te sientes como en tu casa.
Para mi uno de esos lugares era el bajo de la casa de los padres de Ignatius.

Sun king

Dime que mañana estallará la guerra, dime que perderé mi fortuna y mi casa.
Dime que mi novia se irá con otro, dime que se irá contigo.
Dime que mi familia me dará de lado y también mis amigos.
Dime que todo en lo que he creído durante todos estos años es una gran mentira.
Que no existe el amor ni la bondad, ni la ternura o la inocencia en los niños.
Dime que nunca fui un niño.
Dime que la tierra se abrirá bajo mis pies,
Que los continentes cambiarán de lugar y que perderé mis discos de los Beatles.
Dime que los cimientos más profundos de esta sociedad se colapsarán en un último cataclismo.
Dime lo que te parezca, pero, por lo que más quieras, no me digas jamás que no habrá otro día soleado.

¿Se aceptan peticiones?

A todos los desahuciados, a los desesperados, a los que ahora pasan frío o soportan la perdida de un ser querido, a los sucios gobernantes de corazón ingrato y cruel, al que asesina, al que viola o maltrata, al que no tiene fuerza para comenzar un nuevo día, o al que simplemente al igual que yo, hoy está un poco triste, a los que el mundo hoy parece un sitio sucio y perdido en la inmensidad y abocado a un destino incierto. A todos ellos solo me gustaría pedirles, pese a que quizá digan que soy un soñador, que por favor, escuchen una vez más, con los ojos bien abiertos, esta canción.

You say it's your birthday...

Bueno, pues nada, que hoy este blog cumple un año, y como todo blogger del mundo mundial pues hago un post al respecto.
Sin más, felicitarme a mi mismo por haber llegado a esta fecha, con más o menos altibajos eso si, y agradecer la colaboración y muestras de apoyo y cariño a todos mis lectores y comentaristas.
Muchas gracias por todo a:María, Scout, Lila, Guti, Luigi, "La Bala", Pedro, Dexter, Alejandro, Lore, Cartapacio, Cernícalo furioso, MunduXaime y algún otro que seguro que se me olvida.
Pues eso, y que para celebrar tan regio evento no encuentro mejor banda sonora que la proporcionada por el más grande grupo que en el mundo ha sido.
Cantemos todos juntos: "You say it's your birthdaaaay"

In Memoriam Angel "El Chino"

Hace unos diez días fui a comer a casa de mis padres en Salas, como suelo hacer muchas veces en mis días de descanso.
Luego, por la tarde, antes de volver a Grao, paré en el supermercado a comprar algo para cenar. Allí me encontré con Ángel "El Chino" y su hermano Luis.
Nunca han sido lo que se dice íntimos mios, pero siempre nos hemos saludado cordialmente.
-Eh, ¿que tal?
-Bien, bien... comprando algo de cena.
-Y tu Angel ¿cómo te va?
-Bien... aquí estamos...
¡Exacto! Aquí estamos, de eso se trata, y aquí seguimos. Todos menos él.
El jueves 29 de enero de 2009 Angel se salió de la carretera con su coche y se salió del mundo. Así, de repente, sin despedirse y sin avisar.
Ruedas apuntando al cielo, un amasijo de hierros, cristales por el asfalto, los bomberos... todos hemos visto ese tipo de imágenes sobradas veces.
Ya digo, no era un amigo próximo, simplemente era uno de Salas, uno más. Hoy es uno menos y yo lo siento.

Hasta la vista Angelín...

Diario de un encargado de producción

Todos los días un poco de tele en el sofá. La carpeta sobre la mesa del salón. Luego un beso a su esposa en la comisura de los labios, casi un beso fraternal, y a la cama. La cabeza caliente y los pies fríos.
El domingo excursión familiar: a su lado, la esposa triste mira por la ventanilla, otros coches, otras vidas.
Monovolumen gris metalizado, atrás en la silla homologada, la niña, toda rizos, lazos y rabieta pronta.
Lunes por la mañana vuelta al trabajo. Primero, parada en la cafetería: café negro y un croissant que sabe a biodiesel.
Luego la guerra. Enfrentarse a su propia cobardía y blandura.
Servilismo ante el jefe y achantando con los obreros; rudos oficiales con treinta años de experiencia y desbandados peones de barrio bajo y mirada torva.
Miedo, miedo y mansedumbre, la hiel corre gaznate abajo, es verde y amarga.
Vuelta a casa.
-¿Que tal cariño?
-Bien... Voy al servicio....
Una violenta arcada sobre el inodoro, ojo con la corbata. Luego la ducha, una cena ligera y un poco de tele en el sofá. La carpeta sobre la mesa del salón...

Instrucciones para volverse loco

Tomemos, por ejemplo, la fuerza de gravedad. Todos tenemos más o menos una idea de lo que es ¿no? Es la fuerza que hace que tengamos los pies sobre la tierra -unos más que otros-, que la tierra gire alrededor del sol sin escaparse hacia las distancias cósmicas, que cueste millones de dólares poner un satelite en órbita etcétera... y básicamente, lo que ha permitido que se desarrollara la vida ¿inteligente? en la tierra, con lo cual podríamos considerarla como algo beneficioso y de poder omnímodo.

Por otro lado es algo que, pese a que todos conocemos sus efectos, ni siquiera el científico más erudito del mundo puede conocer su causa última ni sus mecanismos, vamos que no sabemos lo que es, con lo cual podría considerarse que es el más insondable de los misterios para el ser humano.

Por ultimo, y si nos creemos las teorías que sostienen que en el centro de las galaxias hay agujeros negros supermasivos que con su inmensa fuerza de gravedad van devorando lenta pero inexorablemente todo lo que tienen alrededor en una especie de antropofagia galactica final, podemos llegar a la conclusion de que la fuerza de gravedad tarde o temprano acabará con el mundo.
¿Dónde nos lleva esto? La respuesta viene a mi mente como una revelación bíblica: La fuerza de gravedad es Dios.

...Definitivamente tengo que dejar de escuchar a Black Sabbath.